192. EL LUJO ASIÁTICO.

Vivo instalado en el lujo. Si voy al Centro Andaluz de Arte Contemporáneo, me encuentro con diecisiete litografías del maestro. Si abro el correo electrónico, me encuentro invitaciones para publicar en revistas especializadas. O para exponer en lugares privilegiados. Hacer, exactamente, lo que quiero hacer.

Nado en la abundancia: mis amigos hacen kilómetros para venir a verme.

También he comprado una alfombra roja y la he puesto en el salón. Yo he dicho que es para tapar el terrazo negro y blanco de los setenta pero no es verdad. Es por la fiesta.

Si en los informativos advierten que se avecina el fin de semana más frío del invierno a mí no me importa. Si llueve toda la semana a mí tampoco me importa. Ya lo he dicho: hay un sol brillando dentro del pecho. 

(Foto: Obras de Joan Brossa, en el C.A.A.C.)

191. LA BUENA SUERTE DE LOS NÚMEROS CAPICÚAS (V)

 

La idea era recuperar las historias que escribí este verano y que están más o menos recopiladas en un archivo del pc que titulé la vida desordenada. Lo que ocurre es que, justo después, me he dado cuenta de que la de hoy iba a ser la entrada ciento noventa y una de este blog y he decidido que no podía desaprovechar una ocasión así.

 

Por eso hoy, lo que toca, es hablar de la suerte.

190.UTOPÍA.

si vivo instalado en el optimismo
si busco cada día una razón
y cada día termino encontrándola

si en el mismo tiempo y mismo espacio
sin tener más que todo por delante
nos encontramos y reconocemos

sólo necesito un traje de fiesta
pintarme la cara de color blanco
y, si acaso, tatuarme en el pecho
un 1789

Foto: escenario (hinchable) de Utopía, el último espectáculo de Leo Bassi

189.LA SILLA EN EL TEJADO.

Otros días, en cambio, 

busco lo que no he perdido

me subo una silla al tejado 

y espero a que caigan 

aerolitos del cielo. 

188. EL CUENTO DE LAS PUERTAS ABIERTAS.

El cuento de las puertas abiertas comienza cuando descubres que tú también eres vulnerable.

Localizar, al fin, el lugar exacto donde residen tu miedo y tu vergüenza. Comprender que tu capacidad para sufrir no es otra cosa que tu capacidad para mirar, para crear, para compartir. Tu capacidad para amar.

Abandonar, entonces, la idea de querer ser otro. Renunciar a mejorar, a permanecer en el intento constante. A no llegar. Dejar de aceptarte para empezar simplemente a gustarte.

Y salir ahí afuera. A bailar desnudo frente a los espejos.

187. LA SONRISA DE AGUEDA.

Una papelería en liquidación es un paraíso para cualquier poeta experimental en prácticas. Eso ya lo había contado alguna vez.

Sin embargo ayer, al observar el comportamiento del resto de clientes y el mío propio, adiviné el desaliento en los ojos de la dependienta. El miedo del animal enfermo ante la visita de las rapaces.

Por eso, en un intento de arreglarlo, le conté el cuento, tan manido y tan verdad, de las puertas que se cierran y las puertas que se abren.

186. LOS PADRES DEBERÍAN MORIRSE DE VIEJOS.

Esta tarde, mientas esperábamos a que mi padre saliese del quirófano, he tratado de retrotraerme a aquélla otra tarde, hace ya bastantes años, en la que en esta u otra sala de este mismo hospital, era él el que esperaba a que mi madre me diera a luz.

Entonces he recordado el poema generaciones de Ana Pérez Cañamares y yo también he dudado sobre el momento en que estábamos viviendo.

La diferencia es que hoy, cuatro de febrero, era el día mundial contra el cáncer y eso es, o debe ser, una buena señal.