309. EL CATORCE.

El dos mil trece ha sido, probablemente, el peor. Pero también ocurrió que las dificultades nos convirtieron en mejores personas.

Eso es lo que he aprendido y por eso no necesito un año mejor. Me basta con otro año. Bueno o malo, pero un año más. Un año nuestro.

¡Feliz año nuestro!

308. EL LUJO.

El lujo iba a ser 

haberte conocido.

Pero no. 

El lujo es estar aquí,

en este preciso momento.

En el principio de un invierno

de flores recién nacidas.

307. LAS ESTACIONES VAN POR DENTRO.

En las últimas semanas he reflexionado mucho sobre el concepto de estación. Una tarde, en Valparaíso, llegué a la conclusión de que las estaciones no eran mucho más que, precisamente, eso. Un concepto. Porque cuando es verano en Valparaíso, ya sabéis, es invierno en el Mar del Norte.

Y así, después de de treinta y cinco días y treinta y cuatro noches y tras un verano que sólo nos duró dos días, regresé a mi casa donde, quién podía imaginarlo, estaban creciendo flores, el tercer día del invierno.

306. PARE EN LAS CRUCES.

Esta tarde, sobre las cuatro, he llegado a Las Cruces. 

305. DESEMBARCAR COMETAS COMO TURISTAS.

Me bajo en la parada de la Universidad de Chile. Busco la calle San Diego, donde se concentran las librerías de viejo de Santiago. Hay decenas de ellas, ocupan varias cuadras (manzanas) y galerías (centros comerciales).

Pregunto por poesía visual chilena. Por poesía experimental chilena. Pregunto por el maestro Huidobro y por el amigo Nicanor.

Y aunque no resulta tarea fácil, termino por encontrarlo. Entre los manuales de geografía y la colección de revistas deportivas antiguas, el señor David González, me encuentra la joya que andaba buscando.