martes, 30 de julio de 2013

248. ESTO, SEÑORES, TAMBIÉN ES POESÍA VISUAL.

No me llama la atención que aún quede gente que siga creyendo en el amor.

Lo que realmente me sorprende es que haya personas capaces de escribir un poema, recortarlo en forma de corazón y pegarlo en todas las farolas de la plaza. 

lunes, 29 de julio de 2013

domingo, 28 de julio de 2013

246. LA POESÍA VISUAL ES EL FUTURO.


Camino por debajo de los soportales. Sólo así me resguardo del sol y de las gotas de agua que caen de los aparatos del aire acondicionado. En el escaparate del Banco Sabadell un poema visual anuncia su plan de pensiones.

Dudo, entonces, si escribir que tu está en futuro o que tú estás en el futuro

Hasta que soy consciente de que, otra vez, he caído en la trampa. Que el futuro no existe. No, al menos, hasta que no llegue.

jueves, 25 de julio de 2013

244. ESTO NO ES POESÍA VISUAL.

En el cabecero de la cama del hotel hay una pegatina que prohíbe, en siete idiomas, tener, usar o hacer algo que no sé muy bien qué es.

Me acuerdo de esa máxima que decía que el que no sabe es como el que no ve y me doy cuenta de que a mí me está pasando justo lo contrario.

Luego me viene a la mente el párrafo primero del artículo sexto del Código Civil y empiezo a preocuparme; la ignorancia de las leyes no excusa de su cumplimiento. 

Esta noche me acostaré sin saber si he cometido una infracción. Una infracción que, en cualquier caso, sería menos grave que la que cometió el poeta (antivisual) autor de la pegatina. 

martes, 23 de julio de 2013

243. CÓMO DEJAR DE QUERER.



Después de algunos días que parecían meses hoy ha vuelto. Me explica que lo hace para salvarme. Para advertirme de que escuchar la misma canción una y otra vez va a perjudicar mi salud.

El caso es que yo no necesito que me salve. Me basta con que se quede. 

lunes, 22 de julio de 2013

domingo, 21 de julio de 2013

241. LA FIESTA DE GUARDAR.


No a cerrar
No a tirar
No a olvidar

No si quiera a
comprenderlo

Ceñirse a recoger
poco a poco todo esto y
guardarlo con cuidado. 

jueves, 18 de julio de 2013

240. HISTORIAS ENFRENTE, CAPÍTULO SEGUNDO.

En el capítulo primero básicamente, el abrazo y la sonrisa.

Uno. El wasap. Súbete, anda.


Dos. Me he traído al perro.


Tres. De nuevo, el abrazo.


Cuatro. La sonrisa, otra vez.

martes, 16 de julio de 2013

239. EL HELADO.

Mientras él se embelesa observando su primer helado, yo me embeleso observándolo a él.

Mientras decide si comérselo con la boca o comérselo con la mano, yo decido comérmelo a él.

238. A MÍ ME MUEVE EL AMOR.

Si, como decíamos ayer, la poesía visual es como el amor, podríamos titular este poema, por ejemplo, relación a distancia. 

O, como diría nuestra Ministra de Empleo y Seguridad Social, movilidad sentimental. 

lunes, 15 de julio de 2013

237. LA POESÍA VISUAL ES AMOR.



Podríamos afirmar, sin miedo a equivocarnos, que la poesía visual es como el amor. Puede estar en cualquier parte. Sólo necesitas estar muy atento.  

miércoles, 10 de julio de 2013

236. EL VAGÓN NÚMERO VEINTIOCHO.


Confundir el camino de ida
con el camino de vuelta.

Otra vez en este tren
incapaz de discernir
si estoy volviendo a casa o 
si estoy volviendo a irme. 

martes, 9 de julio de 2013

235.OTRA FORMA DE MIRAR.


Siempre me he sentido fascinado por la extraña belleza de los contenedores de basura. Hace unos días JG me recordó que yo tenía un blog donde colgaba fotos de objetos tirados a la basura. Ya casi ni me acordaba, lo creé hace cinco años y aunque colgué más de doscientas fotografías la mayoría de las que he ido haciendo a lo largo de este tiempo siguen inéditas.

JG también cree en la buena suerte de los números capicúas. También, cada año, huye de su ciudad con motivo de las fiestas. No sale de casa si no es con su cámara  y hace fotografías a casi todo. Al botón de la alarma de los ascensores, a los letreros en las calles o a los hielos de las bebidas dentro de los vasos. 

Compartimos una forma de mirar el mundo. 

Esta noche, antes de entrar en el hospital, he hecho esta foto y mientras subía a la planta primera me he preguntado si no estará ahí la clave de todo. En ser conscientes de que el pasado es mucho más de lo que recordamos del pasado. 

lunes, 8 de julio de 2013

234. LA HABITACIÓN 108.


Eustiquio no tiene acompañante. Ni recibe visitas. El día de la operación, nadie esperaba a que saliese del quirófano. 

Las enfermeras no se atreven a preguntarle por qué no tiene a nadie. Dicen que se trata de algo muy íntimo. Yo, sin embargo, creo que no lo hacen porque les da miedo. Miedo de saber que cualquiera podría terminar así.

Lo que han decidido es instalarlo en la habitación que queda enfrente del mostrador de la planta, para tenerlo vigilado ellas mismas.

Por eso, ya sea de día, ya sea de noche, la puerta de la ciento ocho está siempre abierta.

viernes, 5 de julio de 2013

233. LA HABITACIÓN 114.


La delgada franja de claridad, que se cuela por debajo de las puertas, se ofrece como el único indicio capaz de fijar los límites de la estancia.

La escasa luz que inunda el aire de silencio.

En la habitación ciento catorce, el borboteo de la botella de oxígeno se mezcla con el sonido de la respiración de mi padre. 

lunes, 1 de julio de 2013

232. INICIALES.


Si hablo de nosotros
me refiero a ti
por tus iniciales.

El mecanismo lo ignoro, pero
desde que no estás
no he vuelto a pronunciar 
tu nombre.