39. FRIGOPOESÍA.

38. LA BUENA SUERTE DE LOS NÚMEROS CAPICÚAS.

Señores clientes:

Les anunciamos que en la mesa número veintidós está comenzando una (...) historia de amor.

Los protagonistas, sin embargo, no encuentran un adjetivo para su historia y, mientras negocian diferentes expresiones, solicitan a la voz en off que pida ayuda por megafonía.

37. LA FANTÁSTICA HISTORIA DE LOS YOGURES SIAMESES

Ayer, en la sobremesa, no pudimos separar dos yogures de un pack de cuatro. Tras varios intentos, optamos por comerlos por turnos; una cucharada de melocotón tú, una cucharada de albaricoque yo.

Este acontecimiento, además de constituir una señal inequívoca, me sirvió de excusa para pasar el resto de la tarde estudiando las ventajas e inconvenientes de la unión de dos cuerpos.

Para, ya en la cama, llegar a la conclusión de que eso, en sí mismo, ni es bueno ni es malo sino que dependerá, más bien, del tipo de unión que exista entre los cuerpos.

36. SPRINGFIELD 1891.

El baloncesto surgió en el norte de Estados Unidos, el 17 de diciembre de 1891, como una respuesta a la necesidad de realizar alguna actividad deportiva durante el invierno. Ciento dieciocho años más tarde llegaste tú.


Viniste para llevarte el frío.

Pusiste a trabajar
mis músculos involuntarios.

Considera muy seriamente
la posibilidad de quedarte.

Que el corazón, a cuatro tiempos,
ya no quiere que te marches,
cualquier día, como el invierno.

35. SUPERVIVIENTES.

Mientras miles de haitianos deambulan, medio muertos, por las noches de Puerto Príncipe, nosotros dormimos la siesta.

Mientras miles de haitianos se descomponen, ya muertos, por las calles de Puerto Príncipe, mi semen se descompone en tu pecho.

Y aunque el enviado especial asegura que Haití ya no existe, tu abrazo, como ayuda humanitaria, alivia la tarde de este domingo.

34. PARECE QUE NO HAN PASADO LAS NAVIDADES POR NOSOTROS.

Hoy ya sé
que la ausencia nos acercó.

Que la distancia
no impidió amarnos en silencio.

33. TARDE DE REYES.

Decir que los Reyes me han dejado carbón
no sería del todo cierto ni justo para ellos,
pues este año, otra vez, me han traído Nada.

Yo he esperado hasta el último momento
el carbón o el chocolate con almendras
que solías traerme, antes de Navidad,
al regresar, por la tarde, cada domingo.

Sin admitir que hoy, aunque festivo,
no es domingo y que, probablemente,
no hayas pensado que te estaba esperando.

32. AYER.

Aprovecho la opción "responder a todos" que me ofrece el mensaje para deciros algo que, uno por uno, quizá no me atrevería.

Y es que me encanta estar con vosotros. Mucho o poco tiempo. De forma casual o premeditadamente.

No voy a tratar de explicar por qué; que a veces las palabras pueden limitar los significados de un sentimiento.

Prefiero quedarme con la sonrisa, con el abrazo. Con ese regustillo que, al despedirse, sabe que ha merecido la pena.

31. DECLARACIÓN.

Estudiar cada movimiento
cada detalle, mirada o gesto
en busca de algún indicio
ya no es suficiente.

Ahora preciso de las palabras.

Una declaración expresa
como se declaran las guerras o
los estados de alarma, excepción y sitio.

Una declaración en toda regla
como se declara el Impuesto
de la Renta de las Personas Físicas.

Una declaración patente
como se declara un incendio.

Una declaración de amor
como se declara el amor.