297. EL FRÍO, OTRA VEZ.

Aunque alguna noche haya visto a una mujer, son hombres la mayoría de los que habitan los cajeros de la avenida. 

A veces los he encontrado durmiendo juntos de dos en dos, incluso metidos en el mismo saco. Al principio me extrañaba un poco, pero luego entendí que eso no tenía porqué significar nada. Me refiero a nada más allá de lo evidente.

El frío, otra vez.

296. EL FRÍO.

Siempre recuerdo aquélla entrada del blog de A. en la que hablaba de los días en que empezaba a refrescar. Y de cómo él no se daba por enterado del frío hasta que, una mañana, sus compañeros del banco cambiaban las camisas por las americanas.

A mi me pasa algo parecido.

Una noche cualquiera, volviendo a casa por los soportales de la avenida, compruebo que, un año más, los cajeros se han llenado de sacos de dormir y de cartones.

269. MERCEDES.

Hace años que la observo. A menudo nos cruzarnos por la calle. Yo vivo en un edificio de doce plantas que hay enfrente del parque y ella vive en el parque.

Siempre había pensado que el día en que le hiciese una foto iba a contar un sinfín de historias sobre ella. Hasta el día en que le hice esta foto. Ese día supe que estábamos tan lejos, que no sería capaz de contar nada que fuese verdad sobre ella.

Por eso ahora, cada vez que la veo, me conformo con saber que Mercedes lleva un pájaro tatuado en su brazo.

120. LOS OTROS.

Corruptos
Especuladores
Asesinos.

Traficantes
Maltratadores
Terroristas.

Explotadores
Estafadores
Pederastas.


Yo no digo que no
pero que también
están los otros.

Capaces de cualquier cosa
con tal de rescatar un gato.
(Un gatito pequeño)

119. MUTILADO.

Esta mañana, al salir de mi casa para ir al trabajo, el ascensor se ha parado en la cuarta planta. Ha entrado mi vecina de la letra B y, tras darme los buenos días, me ha preguntado:

- ¿Qué, ya vamos para la guerra?

Yo le he sonreído pero, en seguida, he notado como su rostro cambiaba de expresión. Muy seria me cuenta que, hace tiempo, vio en el telediario un niño de unos dos años, víctima de una guerra, al que le faltaban los brazos y las piernas.

Y que mira que de eso hace ya muchos años, pero que a ella no se le olvida. Entonces hace una pausa y añade que qué tendrán que ver, las criaturas con las guerras.

69. MI BARRIO (III)

Una tarde al año mi calle cambia.

Todo empieza lejos con una música
seguida de unas mujeres en moto
con pantalones y el pelo muy corto.

El pitido del claxon de las motos
despierta a más de uno de la siesta
que se asomará detrás del visillo
para saber qué es lo que está pasando.

Decenas de muchachos en camiones
- como si de una carga se tratara-
tapados apenas con un slip
saltan, sudan, beben, cantan, y gritan:

¡En esa ventana hay una lesbiana!

¡En ese balcón hay un maricón!

Mis vecinos se sienten ofendidos
se tapan los ojos para no ver
le echan la culpa de todo al Gobierno
y recuerdan que esto antes no pasaba.



Foto: Mi calle, esta tarde.

68. MI BARRIO (II).

Aquí la gente agacha la cabeza
o finge ir hablando por el móvil
para no saludar a quien conoce.

Vivo en un bloque de cincuenta pisos
en el que nadie me pregunta nada,
si acaso el buenos días del portero
o el a qué piso va en el ascensor.

Un lugar perfecto para vivir
sin dar demasiadas explicaciones.

67. MI BARRIO (I)

Mi casa está al otro lado de un parque

donde no van niños. Sólo palomas,

mendigos, dueños de perros y perros.

Las palomas anidan en los árboles

o en los balcones de los edificios,

pero mis vecinos quitan los nidos

y arrojan los polluelos al vacío.

Las aceras de mi calle están llenas

de mierda de paloma y de cadáveres.

Foto: La acera de mi calle.