103.FALTAS CUANDO NO VIENES.

El título de esta entrada es el verso de un poema que me gustaría traer algún día a este blog, pero que no subiré hasta que no tenga el permiso del editor. No en vano en la última sesión del taller de poesía al que asisto* nos explicaron eso del copyright y copyleft.

Se trata de un poema que escuché en el recital al que hacía referencia en mi última entrada, y en el que se presentó una antología de 17 poetas con discapacidad intelectual.

El poema que es de un chico que trabaja en una carpintería (me imagino que en un centro especial de empleo), me pareció de una sencillez y belleza contundentes. Desde ese día, a menudo me pregunto sobre cuál es la verdadera esencia del hecho poético.

* Esto es por si alguien se pensaba que lo de poeta en prácticas no iba en serio.

102. HOY POESÍA.

101. RESGUARDO.

Le gustan los días de lluvia. Sabe que cuando salgan a dar el paseo, él caminará más cerca de ella, para no quedar fuera del paraguas. Incluso puede ocurrir que, como otras veces, le pase el brazo por encima de su cintura.

100. HOY POESÍA.

99. HOY POESÍA.

98. POETAS CAPITALES.

García Montero se pone las gafas y de forma pausada lee los poemas de su último libro. Algunos títulos no necesitan del poema nombrado; son, en sí mismos, obras de arte.

Joan Margarit se pone de pie y lee enérgicamente, acompañando al texto con su propio cuerpo. Despatarrándose, si es necesario.

García Montero intenta no defraudar al adolescente que fue, ese que se deslumbró por Lorca, Alberti, Machado. Los grandes poetas.

Joan Margarit recuerda que la poesía no es blanco ni negro. No es marcharse ni quedarse. Y que se mueve, más bien, en el terreno del matiz.

Yo los escucho atentamente, en silencio, mirando al suelo. Cómo el que oye una misa.

97. HE LEÍDO QUE

XIII

He de reconocer que nunca supe
facilitar al miedo
su poder sobre todas mis tinieblas.
Pero esta noche rige
el temblor de la nada,
y hasta el miedo ha dejado
de ser un enemigo.
Qué pérdida de tiempo
la de estar esperando
un rescate cualquiera,
da igual que sea la lluvia,
el mar o un espejismo
quien me libere de esta
cárcel de lo invisible.


María Sanz
Hypnos en la ventana
XXVII Premio de Poesía Ciudad de Badajoz
Editorial Algaida Poesía.