martes, 29 de diciembre de 2009

30. EL LUGAR DONDE NACÍ.






Primera foto: 18.02.44 horas.
Segunda foto: 18.22.42 horas.


Un lugar en el que todo puede cambiar en veinte minutos.
Un lugar donde, en los últimos veinte años, nada ha cambiado.

miércoles, 16 de diciembre de 2009

29. 0 COMENTARIOS.

Yo no comento
Tú no comentas
Él no comenta
(Ella tampoco)
Nosotros no comentamos
Vosotros no comentáis.
Ellos no comentan.

viernes, 11 de diciembre de 2009

28. HE LEÍDO QUE.


Pero los bares abiertos toda la noche están demasiado acostumbrados a esos desechos humanos que beben café para entrar en calor antes de tirarse al río. En el cuero que recubre las mesas, la sangre nunca se seca del todo. Son mesas que invitan a redactar notas de despedida: "Adiós a todos. No puedo más".

lunes, 7 de diciembre de 2009

27. AINA LIBE (UN AMOR)


Hay un chico que envuelve su corazón con cada hoja que escribe,
que regala sus palabras afables y que compra un ramo de flores
para echar al buzón poemas dirigidos a personas que no conoce.

Hay otro chico que mira hacia al cielo y hace fotos a los puentes,
a los aviones y a otros aspectos que ocurren en las alturas,
como las antenas, las azoteas o las hileras de ropa tendida.

Hay un tercero que bebe el zumo de las palabras que exprime,
buscando acepciones o inventando -porqué no- palabras nuevas.
Poeta transgénico con nube de tinta pintada en el pecho.

Hay también una chica que juega al fútbol los domingos,
deja su currículum en los escaparates de negocios ya quebrados
y saca a pasear a su perro, vistiendo con sus ojos las calles de azul.

lunes, 30 de noviembre de 2009

26. CENA PARA DOS.

Últimamente estoy acostumbrado a llegar a casa
tarde del trabajo y sin apenas probar bocado
meterme en la cama para escribir algo,
leer los diarios electrónicos o, incluso,
para dormir.

Por eso la cena de esta noche
contigo
se me ha hecho un poco pesada.

Tú, en cambio, me has sabido a poco.

sábado, 21 de noviembre de 2009

lunes, 16 de noviembre de 2009

24. PARANOMASIA.

Hoy, en el comedor, he elegido el menú por motivos estrictamente literarios. Y es que no todos los días la oferta de hasta seis platos de la oficina me ofrece la opción de formar una paranomasia entre el primero y el segundo.

Por eso, he renunciado a probar el pollo al horno con patatas y le he recitado a la camarera, alto y claro, que yo hoy pasta y pisto.

P.S. La paranomasia no es la enfermedad de tomar decisiones utilizando criterios meramente poéticos sino un recurso literario consistente en la utilización de dos o más vocablos semejantes.

domingo, 15 de noviembre de 2009

23. LA SOLEDAD.

La soledad no es estar solo.
La soledad es no tener a tu lado a alguien con quien hablar sobre las cosas que para tí son importantes.


Esto -aviso- tampoco es un poema. Es un mensaje publicitario de la fundación de una caja de ahorros que he escuchado en la televisión esta tarde.

Yo no voy a confesar que sufro de soledad, de las dos, y no lo voy a hacer por la simple razón de que hoy es domingo y los domingos, ya se sabe, son días muy propicios para sacar las cosas de contexto. Lo que sí voy a admitir es que a mí el anuncio me hace pensar. En lo importante que es descubrir qué es lo importante.

Como importante es tener la tele apagada. Al menos los domingos.

lunes, 9 de noviembre de 2009

22. LA RIMA.

La rima puede convertirse en el mayor enemigo de un poeta.

Esto no lo digo yo, sino Beltrán Laguna. Por lo que la máxima debe ser interpretada a la luz del (precario) contrato de su autor con la literatura.

miércoles, 4 de noviembre de 2009

21. COMUNICANDO.


La persona a la que hoy le hayan dicho
te quiero
el mismo número de veces que yo he oído
en estos momentos todas nuestras líneas están ocupadas,
por favor, vuelva a llamar pasados unos minutos

se debe sentir muy afortunada.

sábado, 31 de octubre de 2009

19. LA TRAVESTI DE LA CALLE FUENCARRAL.




(TRAGA-LENGUAS)

La travesti está triste

¿quién la alegrará?

El cliente que la quiera
buena persona será.

domingo, 25 de octubre de 2009

18. HE LEÍDO QUE.


No quiero un futuro, lo que quiero es un presente. Me parece más valioso.

Sólo se tiene un futuro cuando no se tiene un presente, mientras que si se tiene un presente, uno hasta se olvida de pensar en el futuro.

martes, 20 de octubre de 2009

17. FINAL.

(...)
Ya no sé despertar sin ti
ni cocinar para uno sólo.


Hasta aquí mi poema de hoy. Un par de versos eneasílabos que se me han revelado esta mañana en el carril bici, de camino al trabajo.

La ventaja de ser un poeta en prácticas y no un poeta, así a secas, es que me permite concederme ciertas licencias. Como mantener el poema de las lentejas de ayer que, pese a ser el testimonio de una preciosa historia de amor imposible, es estéticamente muy mejorable, y vencer la tentación de borrarlo.

O, como hoy, mostrar el final de mi próximo poema. Un poema que, por ahora, no tiene principio.

lunes, 19 de octubre de 2009

16. HOY: LENTEJAS.



Seguro que siempre habrá un voluntario
dispuesto a defender que no es posible
usar las legumbres en un poema
dos veces en una misma semana.

A ese mismo le contaría entonces
cómo nunca antes había yo sentido
inquietud tal a la hora de comer
un plato de lentejas estofadas.

Y como tampoco antes esta urgencia
de dejar la constancia por escrito
de tan grande suceso sólo por si
algún día cometo la imprudencia
de contártelo y tú -a veces pasa-
me dices que no, que no te lo crees
que me deje ya de inventar historias
y apuestas a que no fue para tanto.

domingo, 18 de octubre de 2009

15. ESA COSA.


Cada vez que no sé hacer cualquier cosa
tecleo cómo hacer esa cosa en google.

Por eso ahora no necesito a mis amigos.

Ni llamo a mi madre
para asegurarme, por ejemplo,
del nombre del autor
de aquél libro sobre los gatos
o del tiempo que han de estar
los garbanzos en remojo.

miércoles, 14 de octubre de 2009

14. LA POETA DE LA RAYA EN MEDIO.



La primera vez la encontré recitando poesía en un bar.

La segunda vez la encontré recitando poesía en una carpa habilitada para recitar poesía.

La tercera vez la encontré trabajando como dependienta de una librería a la que yo había entrado para comprar un libro de poesía.

Hoy no me la he encontrado. Desde hace días tenía apuntada en la agenda la presentación de su primer libro.

Siracusa Indigesta http://indigesta.blogspot.com/ se llama Siracusa. Esto puede parecer una obviedad pero, si tantas veces se lo han preguntado, es que no estaría tan claro.

La poeta del pelo largo y la raya en medio escribe poesía desde joven. Mejor dicho, desde más joven. Y lo hace por la misma razón que la serpiente se comió al sapo, es decir, porque prefiere vomitar a morirse.

Si me gusta o si no me gusta el libro ya lo iré contando a medida que lo vaya digiriendo. Lo que sí os puedo adelantar es que, hasta esta noche, yo no había escuchado un aplauso tan grande para una poeta tan pequeña.


Foto: El libro encima de la mesa. De la mesa del comedor.

martes, 13 de octubre de 2009

13. HAY OTRA MUJER.



Hay otra mujer que cada día
elige un carro para la compra
cuyo color coincida o
al menos, combine
con el color de su vestido.

Esa mujer no tiene tarjetas de crédito

o, al menos, nadie se las ha visto.

lunes, 12 de octubre de 2009

12. EL COLOR DE SU VESTIDO.



Hay una mujer que cada día
saca dinero de un cajero automático
aunque nunca del mismo cajero.

Por la mañana, antes de salir,
se mira una y otra vez
en el espejo del portal
hasta que aprueba la ropa
que vestirá durante ese día.

Por la acera, ya en la avenida,

busca una sucursal bancaria
cuya tonalidad corporativa coincida
o, al menos, combine
con el color de su vestido.

domingo, 11 de octubre de 2009

11. POESÍA ERÓTICA.

Ahora me han pedido que escriba una serie de poemas eróticos. Cinco en total, para rellenar las cinco páginas que me han reservado en una antología erótica.

Si escribir un poema ya me parece bastante arriesgado, escribir un poema erótico me parece un ejercicio de auténtica autolisis.

Eso, por no hablar de la paradoja de que el encargo haya llegado en este periodo de celibato permanente en el que vivo instalado desde hace meses y que, si bien no ha sido autoimpuesto sí es, en cierta forma, autoconsentido.

Pese a todo, creo que debo aceptar el reto. Y me pongo manos a la obra.

martes, 6 de octubre de 2009

10. ¿SE OS OCURRE ALGO MEJOR?



Hoy ha sido la primera vez que alguien me ha pedido mi biografía literaria. Evidentemente no se la he enviado porque no he tenido la inspiración ni el tiempo suficientes para inventármela.

Además, mi profesor de escritura creativa (lo que viste tener un profesor para esto, ¿verdad?) me ha dicho que mi nanorelato era una pieza de orfebrería. Me he alegrado un poco, pero lo que él todavía no sabe es que de lo que me siento realmente orgulloso no es de mi nanorelato sino de poder ser su alumno.

Hoy he tenido el placer de conocer y escuchar a Rosa Regás. (Y de hacerle la foto que véis).

También me ha escrito Nacho, el poeta del columpio, y me ha agregado al Facebook el amigo alemán con el que hablo en inglés.

Pero hoy, sobre todo, me ha pasado lo mejor que le puede pasar a un poeta en prácticas, ya que me he encontrado nueve libros de poesía que estaban abandonados.

lunes, 5 de octubre de 2009

9. NACHO.

Nacho presenta "eres única en tu clase" y yo os presento a Nacho.
Enséñame a bailar
pero no me digas que tú tampoco sabes.

miércoles, 30 de septiembre de 2009

8. FRUSTRACIÓN.


Frustración es reducir tu rato de ocio diario a la presentación de un libro a las ocho de la tarde y que no llegues a tiempo o que, simplemente, no llegues.
Frustración es recibir un correo de un amigo (sin asunto) en el que te dice que no lo tienes nada contento y no poder responderle porque lleva razón. Y porque no tienes tiempo.
Frustración es asumir que te creí cuando recibí tu sms contestando que te parecía estupendo, que nos tomaríamos ese café a finales de mes. Del mes que termina esta noche, antes -de esto estoy seguro- de que haya podido conciliar el sueño.

domingo, 27 de septiembre de 2009

7. POR QUÉ ESCRIBIR.

Así, en general, no lo sé.

Me conformo con encontrar la explicación, si es que la hubiera, de por qué escribo yo.

Escribo porque tengo cosas que contar y no siempre a alguien a quien contárselas.

Escribo porque no tengo memoria y hay historias que vivo que no quisiera perder para siempre.

Escribo porque no tengo hijos ni he plantado árboles y me resulta triste morir sin dejar una prueba de mi paso por el mundo.

Escribo por si puede interesarle a alguien o para que alguien me quiera.

Escribo para reinterpretar la realidad. Para convencerme de que las cosas ocurren como yo las escribo y no como realmente suceden.

Escribo para conocerme mejor, para sorprenderme a mí mismo, para ordenar los pensamientos o para matar el tiempo los domingos.

Escribo para tener la excusa de sentarme solo en las cafeterías que tienen wifi, sacar mi portátil de diez pulgadas y ponerme a teclear. Entonces, sin mirar a nadie, fantaseo con la gente que está sentada en las otras mesas, y que de vez en cuando me mirarán y hasta es posible que piensen que debo ser un chico de lo más interesante.

Escribo para no tener que hacer otras cosas. Para no ver la tele ni coger el teléfono y para no bajar la basura.

Escribo para dejar de levantarme a las siete menos cuarto de la mañana y, algún día, empezar a acostarme a las siete menos cuarto de la mañana.

Escribo porque no sé dejar de hacerlo y porque, a veces, he llegado incluso a sentir que vivo sólo para tener algo sobre lo que escribir.

sábado, 26 de septiembre de 2009

6. HE LEÍDO QUE


Cuando muere, todo el mundo debe dejar algo detrás (...) Un hijo, un libro, un cuadro, una casa, una pared levantada o un par de zapatos. O un jardín plantado.
Algo que tu mano tocará de un modo especial, de modo que tu alma tenga algún sitio a donde ir cuando tú mueras, y cuando la gente mire ese árbol, o esa flor, que tú plantaste, tú estarás allí.
No importa lo que hagas (...) en tanto que cambies algo respecto a como era antes de tocarlo, conviertiéndolo en algo que sea como tú después de que separes de ellos tus manos.
La diferencia entre el hombre que se limita a cortar el césped y aun auténtico jardinero está en el tacto. El cortador de césped igual podría no haber estado allí, el jardinero estará allí para siempre.

martes, 22 de septiembre de 2009

4. PERDÓN POR LA PALABRA.

Según mi profesor de escritura creativa, lo principal para escribir es, perdón por la palabra, tener un buen culo. Por lo de las horas de escritorio.

Yo el culo no me lo veo, así es que me parece que lo más sensato es que sean los demás los que opinen. Sobre lo que escribo. O sobre mi culo.

Y del profesor ya os iré contando
.

lunes, 21 de septiembre de 2009

3.MUNICH.

Hoy he escrito un poema. Esto es muy importante, porque un poeta que no escriba poemas es alguien del que se debiera desconfiar. Aunque advierto que esto es lo que pienso hoy y que, si en vez de hoy estuviera escribiendo otro día, podría ahora mismo, en vez de celebrar mi poema, estar desarrollando mi teoría de que ser poeta es poco más que tener una forma diferente de mirar el mundo.

Yo sé que lo lógico, ahora, sería publicar mi poema en este blog, pero claro, eso implica un riesgo y es que alguien me deje un comentario y me diga que eso ni es un poema ni es nada lo cual me haría mucha ilusión -me refiero al comentario en sí- pero con lo que no estaría de acuerdo.

Aunque un comentario en este blog, hoy por hoy, más que un riesgo parece un improbable.

sábado, 19 de septiembre de 2009

2. LA METÁFORA DE HOY.


cicatrices como surcos
para la siembra

Del recital "Las palabras del Zorro", de Pablo Cordero, esta tarde en el Platea.

Pablo Cordero es un poeta joven, sevillano, que no tiene blog o que quizá lo tiene pero que yo no lo he encontrado. Y del que no sé si me da más envidia por haber ganado el premio Plumier de Versos de Poesía, por estar de erasmus en Islandia o por ser capaz de escribir semejantes metáforas.

1. ESCRIBIR.




Ayer por la tarde, un par de horas después de crear este blog, estuve en misa de ocho, oficiada por los reverendos Asencio y Berger.

Pese a que estuvo a punto de suspenderse por falta de fieles, finalmente la misa se celebró y yo, personalmente, celebro que se celebrara pues tomé buena nota del sermón.

Dijeron los reverendos que el primer objetivo de un escritor no debe ser otro que escribir. Antes incluso que buscar un tema sobre el que hacerlo.

Y es que como me suele ocurrir en la mayoría de asuntos importantes de la vida, las lecciones sencillas son las que más me cuesta aprender.

Ahí os dejo el enlace a la página de estos (sa)cerdotes tan originales. Ya sé que debe haber otra forma de insertar el enlace y acceder a su página directamente pinchando en sus nombres, pero esta es mi primera actualización y todavía no sé hacer eso.

http://erecciones.blogspot.com/

La foto es del reverso de un naipe de la instructiva baraja de los reverendos. Para muchos, una imagen mucho más erótica que la del anverso de las cartas.