346. HINCAR EL DIENTE A LA POESÍA VISUAL.

Ya habíamos celebrado  la poesía en ópticas y en centros audiológicos, pero creo que es la primera vez que traemos un ejemplo procedente de la estomatología.

Y es que en Sevilla, hay una clínica dental donde sujetan los dientes con el mismísimo Puente de Triana.

345. EL DIECINUEVE.

Cuando descubrí que la carta que tenía que llegar el día diecinueve pesaba, precisamente, diecinueve gamos, estuve seguro de que se trataba de una señal.

En un primer momento pensé que lo mejor sería investigar un poco sobre ese número. Sin embargo, en el momento que leí en wikipedia, y abro comillas, que "el 19 es el primer número que contradice la gran conjetura Bejinesca" supe que eso no me llevaría a ningún lado.

Por eso yo sigo en mi línea. Y prefiero pensar que el diecinueve es el XIX y extender mi teoría de la buena suerte de los capicúas también a los números romanos. 

334. LA CASA DE ANTONIA.

Cuando Antonia compró la casa, todo el mundo le advertía "¿te vas a ir a vivir a la alameda? Estás loca", pero ahora, cuando la gente le pregunta que dónde vive le suelen decir "ah, que suerte, vivir en la alameda".

En los primeros años, le molestaba que a los pocos días de pintar la puerta, amanecía llena de pintadas. Esto fue así  hasta que una tarde decidió dibujar unos árboles e invitó a los niños de la calle a que le ayudasen. 

Cada niño, entonces, pintó un pájaro.

333. LAS GANAS.

Me regalas un poema de César Vallejo, poeta al que le viene, hay días, una gana ubérrima, política, de querer, de besar al cariño en sus dos rostros y le viene de lejos un querer.

Necesito ir al diccionario para enterarme de que ubérrimo es lo muy abundante y lo fértil. Y que se trata de un superlativo heteróclito.

Necesito, esta vez, acudir a la gramática para recordar que heteróclito es lo que no se declina según la norma común.  En general, todo lo que se aparta de lo regular. Lo extraño.

Me vienen, entonces, a mi también las ganas. De lo grande y lo pequeño. De merendar cerezas de temporada o  de hacerte un hueco entre mis brazos y mi pecho.

332. LOS RECUERDOS HERMOSOS SON FUGACES COMO LAS ARDILLAS.

La noche del pasado jueves escuché recitar Cavalo Morto a Juan Carlos Mestre, el poeta que ata con cordones rojos sus zapatos.

Pese a que fue, sin duda, un momento inolvidable, creo que siempre asociaré Cavalo Morto con ese poema que te leí una mañana en la cama recién despiertos. Estábamos cerca del mar, en un ático que nos habían prestado. El mérito consistió en coger La Casa Roja de la mesita, buscar el poema y sujetar el libro con las dos manos. Todo ello sin dejar de abrazarte. 

Una mañana en la que, también nosotros, escribíamos partituras para los timbres de las bicicletas.

331. LA GRAN GUERRA.

Un día como hoy, hace cien años, estalló la Primera Guerra Mundial, también conocida como La Gran Guerra.

La Gran Guerra es mi contribución a la convocatoria de mail art organizada por la galería Flanders Fields Gallery de Zonnebeke (Bélgica).

330. ABDICACIÓN.

Abdicación es mi contribución para el número tercero de la Revista Ensamblada La Jirafa en Llamas, número dedicado al número tres.

Ni que decir tiene que terminé esta serie de veinte poemas visuales, firmados y numerados, la madrugada del 18 al 19 de junio de 2014, aprovechando la coyuntura. Me refiero a que el jueves 19 de junio de 2014 era fiesta local en la ciudad en la que vivo y, por lo tanto, no tenía que madrugar demasiado.