sábado, 30 de noviembre de 2013

304. NO MÁS DICTADURAS.


La Mejor Dictadura es mi contribución para la convocatoria de arte correo No Más Dictaduras organizada por Clemente Padín, de Montevideo (Uruguay).

Espero que el señor Diego no vea esto.

viernes, 29 de noviembre de 2013

303. ¿Y LA ALEGRÍA?

El señor Diego me pregunta que por qué a Chile. Yo le cuento pero él no deja de repetirme que tenga cuidado, que hay mucho ratero suelto. Que la democracia está muy bien pero que ahora, cuando detienen a un delincuente, no pasa ni una noche en prisión. Y que es una pena, la imagen del país que los viajeros pueden llevarse a casa.

Yo trato de entenderlo. Me parece que el señor Diego fue de los que en 1988 votó que sí. No obstante me limito a darle las gracias por sus consejos y le digo que no se preocupe. Que sólo llevo unos días en su país pero que tienen que robarme mucho para volver con mal sabor de boca.

Y a la pregunta ¿Y la alegría?. A la pregunta contesto que la alegría está en los ojos.

jueves, 28 de noviembre de 2013

302. CHILE, LA ALEGRÍA YA VIENE.

El 2013 lo recordaré como un año muy húmedo. Si en vez de nariz tuviese un pluviómetro, podría ofrecer datos más concretos. Qué se yo; información tipo lágrimas por minuto o lágrimas por metro cuadrado.

Pero, al margen del volumen de lo llorado, lo que sí estoy en condiciones de explicar es que se trató de llanto de diferente etiología. Lloré de rabia, de dolor o de profunda tristeza. Lloré, en suma, de emoción. 

La última vez ha sido en el avión que me trajo. Veía la película NO, de Pablo Larraín, sobre la campaña publicitaria que se organizó en Chile con ocasión del Plebiscito celebrado en 1988. En concreto, al escuchar, por vez primera, el himno de la campaña.

El problema de llorar en los aviones es que, durante el vuelo, quedan encendidas algunas luces de posición y las butacas no quedan, como en los cines, totalmente a oscuras. Por eso, cuando una señora que esperaba su turno para el cuarto de baño, me acarició el hombro y me preguntó que si estaba bien, me limité a sonreírle. 

Sí, señora, estoy muy bien. Lloro de la alegría.

lunes, 25 de noviembre de 2013

301. LOCO.


Llamadme loco, pero es lo que haría cualquiera que se enterase del lugar en el que vive su ídolo. 

Y no sólo eso. No se demoraría demasiado, teniendo en cuenta la nada despreciable cantidad de noventa y nueve años que el ídolo tiene.

viernes, 22 de noviembre de 2013

300.FRÁGIL.

Esta tarde, al recoger los envíos del apartado de correos, he pensado que los organizadores del Premio de Poesía Experimental de la Diputación de Badajoz me han calado.

Quizá sea un buen momento para cambiar de perfil.

miércoles, 20 de noviembre de 2013

299. EL FRÍO, CUATRO Y FIN.

Contigo, en cambio, me ocurría justo lo contrario. Y aunque pronto entendí que eras algo muy bueno, no concebía que pudiera perderte.  

Cada día contigo, era el primer día.

martes, 19 de noviembre de 2013

298. EL FRÍO, TRES.

Esta mañana, al llegar al trabajo, noté el despacho especialmente frío. Antes de nada, abrí el armario y saqué el radiador de aceite. 

Tengo un trabajo demasiado bueno. Tanto que desde que llegué, no hay día en que no piense que puede ser el último día. 

De hecho, cada primavera, cuando llega el buen tiempo y guardo el radiador, suelo estar seguro de que no seré yo, sino otro, el que abra el armario el invierno siguiente.

lunes, 18 de noviembre de 2013

297. EL FRÍO, OTRA VEZ.

Aunque alguna noche haya visto a una mujer, son hombres la mayoría de los que habitan los cajeros de la avenida. 

A veces los he encontrado durmiendo juntos de dos en dos, incluso metidos en el mismo saco. Al principio me extrañaba un poco, pero luego entendí que eso no tenía porqué significar nada. Me refiero a nada más allá de lo evidente.

El frío, otra vez.

domingo, 17 de noviembre de 2013

296. EL FRÍO.

Siempre recuerdo aquélla entrada del blog de A. en la que hablaba de los días en que empezaba a refrescar. Y de cómo él no se daba por enterado del frío hasta que, una mañana, sus compañeros del banco cambiaban las camisas por las americanas.

A mi me pasa algo parecido.

Una noche cualquiera, volviendo a casa por los soportales de la avenida, compruebo que, un año más, los cajeros se han llenado de sacos de dormir y de cartones.

sábado, 16 de noviembre de 2013

295. NADA PUEDE SALIR MAL ESTA NOCHE.

¡Qué frío! me dices. Aún no te has ido y ya te estoy echando de menos. Esa es la letra de una canción y esta tarde, por vez primera, la estoy entendiendo.

Yo, por mi parte, te confieso lo que me está pasando. Me refiero a esa sensación que logré, por fin, aislar este verano. Acuérdate. Fue el día en que descubrí que el diccionario no siempre era suficiente. El día en que empecé a inventar palabras.

Pero tú, que me entiendes como nadie, que me conoces mejor que nadie, me convences de que estamos en el lugar correcto. 

Tú, que sabes que tengo miedo, me pides que no me preocupe. Y me aseguras que nada puede salir mal.

No, al menos, esta noche. 

jueves, 14 de noviembre de 2013

294. CUIDADO.

Esta fotografía, titulada Tened Cuidado, es mi propuesta para la convocatoria de Poesía Visual contra la Violencia de Género, organizada por la escuela de arte Gaspar Becerra, de Baeza (Jaén).

Escrito lo cual, sólo me queda añadir que lo que parece una amenaza puede que no lo sea. Y que leáis el mensaje con cuidado.

miércoles, 13 de noviembre de 2013

293. ¿QUIÉN ES ESE BELTRÁN LAGUNA?

Descubro que hay unos chicos que, al hilo de uno de mis poemas, escriben esto de mi:

" El poema es una buena muestra del humanismo de sus versos y de su mirada cómplice con el dolor de los más débiles. Si queréis leer más textos de Beltrán, podéis visitar uno de sus blogs: Poeta (experimental) en prácticas. Muy recomendable".

La imagen, Autorretrato, es mi contribución al proyecto de mail art Se parte de la marquesina, convocado por Silvia Calvo (Argentina).

martes, 12 de noviembre de 2013

292. LOS PIES DE FRIDA.

Tanto no es
lo que quiero.

Me conformo 
con que vueles. 

Con que aprendas
a volar.
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Los pies de Frida es mi contribución a la convocatoria Frida Kahlo Mail Art Project organizada por Aline Corazza (Brasil).

domingo, 10 de noviembre de 2013

291. TODO ERES TÚ, MENOS TÚ.

Si  Carles Santos, puede tocar el piano arrastrando por el teclado una bola de billar y suena bien.

(Todo es música, menos la música).


Y si el Niño de Elche puede cantar mientras el percusionista saca sonidos de un expositor de esos de las patatas fritas y suena bien.

(Todo es flamenco, menos el flamenco).


¿Porque no puedo entonces yo escribir un poema que sólo diga que desde que no estás, estás en todas partes? 

Y que suene bien.

sábado, 9 de noviembre de 2013

290. CONSTANTIN.

Yo, tan inclinado a mirar por los márgenes, pensaba que la puesta en escena de aquel hombre que pedía en mi ciudad con un cartel gigante era insuperable.

Pensaba, digo, hasta que encontré a Constantin, un chico rumano que pedía en la calle mayor con un cerdo entre sus brazos. Un chico, que me dejó sacarle una foto y que no me pidió nada a cambio.

jueves, 7 de noviembre de 2013

289.LOS NOMBRES DEL AMOR.

A (en la foto) me cuenta que está enamorado de J. Que llevan juntos desde el día en que se conocieron que, dicho sea de paso, fue el uno de septiembre.* 

Pero hay un pero.

J aún no le ha dicho que lo quiere. Esto, para A, es importante aunque, si le pregunto, no sabe responder porqué. Quizá sólo sea que A sí quiere a J y que lo sabe desde el primer momento.

Me cuenta que, en su película favorita, el protagonista opina que debería haber una palabra para designar ese sentimiento que nos ocurre cuando queremos querer a una persona. Algo así como pre-querer.

Para intentar consolarlo, le explico que tampoco hay, y si la hay, no la conozco, una palabra que defina esa otra realidad de querer cuando ya no. De querer todavía.


*Conocerse un uno de septiembre es algo que, estaréis de acuerdo, sólo tiene ventajas.

martes, 5 de noviembre de 2013

288. POR AMOR AL ARTE.

El día que descubrí que se comercializaban bigotes sintéticos para bicicleta, me pregunté lo que yo mismo era capaz de hacer por amor al arte.

Y lo que era capaz de hacer era cualquier cosa. Cualquier cosa, se entiende, que resulte inútil.

lunes, 4 de noviembre de 2013

287. NOVIEMBRE.

El primer día de octubre pensé que era muy afortunado. Bueno, si dejamos a un lado el eufemismo, lo que en realidad me dije fue: septiembre ha pasado y mi padre no se ha muerto.

Pero octubre, enseguida, se convirtió en la imagen del mes de octubre estampada en el calendario. Las dos manos que no me dejaron olvidar aquel poema que había escrito hace meses sobre las dos piezas que no encajaban.

Mi error no fue dudar, sino escribirlo en un papel. Luego tú te encontrabas mis dudas repartidas por toda la casa y, casi siempre a deshora, eramos capaces de elevarlas a documento público. Sí, he dicho bien: documento público, de esos que no admiten una prueba en contrario.

Esta mañana, sin embargo, cuando llegué a la oficina y arranqué la página del calendario, supe que las piezas están comenzando a encajar. Y recordé que, de toda la vida, noviembre ha sido el mes favorito.

domingo, 3 de noviembre de 2013

286. PERSONAS MUY IMPORTANTES.

Parece que las cosas buenas 
sólo ocurrieran de tarde 
en tarde de domingo. 

Mis amigos se ríen
porque siempre elijo el VIPS
pero ¿dónde si no?

Otra vez la mesa veintidós y
otra vez la buena suerte.

sábado, 2 de noviembre de 2013

285. EUFORIA.

La disforia no venía recogida en el diccionario, por eso, para saber de ella, tuvimos antes que aprender lo que era la euforia.

Hace una semana recibí la documentación del proyecto de mail art del que ayer hablaba. Comprobar que mi propuesta encabezaba y remataba la imagen del proyecto, me llevó a pensar que quizá no me encuentre tan solo como tan a menudo he creído. Que puede que me explique mejor de lo que imagino. Que a lo mejor hay alguien, al menos uno, que sí me entiende.

Esto, creí, que era la euforia. Pero no. Esto no era.

Para darme cuenta, volví a las andadas. Empuñé una llama y prendí otro incendio.

Puede que ahora ni siquiera ese uno me entienda. Estoy hablando de lo que nos quema y nos limpia. Estoy hablando del fuego que nos calienta y que ilumina, una a una, cada estancia de nuestra casa.

viernes, 1 de noviembre de 2013

284. DISFORIA.

El poeta encerrado 
en el puesto
de un funcionario del Estado

El viajero que no cabe
en la maleta, ni en la prisa
de un turista

Ese soy. 

El pirómano que prende el fuego
y huye del bosque, aterrado. 
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La imagen que acompaña a este texto, Disforia, fue mi contribución al proyecto de mail art Pink & Blue organizado por Equality Body of the City of Paderborn (Alemania).